Photo: "Juan L.'s Jacaranda"
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The Jacaranda Tree by Juan L. Ortiz (translation by Mac J. Wilson)
The jacaranda tree is about to flower... friend...
Surely it's about to flower... have you felt it?
But where, that purple longing, where, can you
tell me?
Certainly it hints in the unknown what of its twigs...
How is it, if not, that absent presence, or perhaps, that even from an invisibility,
obsesses, self-evidently
the very center of the afternoon,
over what oblivion?
calling from a dream or a bit less, still,
when a ghostly pink,
marks it, indifferently, and frees it, frees it
to its limbo?
Poem: "El jacarandá" by Juan L. Ortiz
El jacaranda por Juan L. Ortiz (de La orilla que se abisma)
Está por florecer el jacarandá... amigo...
Es cierto que está por florecer... lo has acaso sentido?
Pero dónde ese anhelo de morado, dónde, podrías
decirmelo?
En realidad se le insinúa en no se sabe qué de las ramillas...
Cómo, si no, esa sobre-presencia, o casi, que aún de lo invisible,
obsede, se aseguraría
el centro de la media tarde misma,
sobre qué olvido?
llamando desde el sueño o poco menos, todavía,
cuando un rosa en aparecido,
lo cala, indiferentemente, y lo libra, lo libra
a su limbo?
Está por florecer el jacarandá... amigo...
Es cierto que está por florecer... lo has acaso sentido?
Pero dónde ese anhelo de morado, dónde, podrías
decirmelo?
En realidad se le insinúa en no se sabe qué de las ramillas...
Cómo, si no, esa sobre-presencia, o casi, que aún de lo invisible,
obsede, se aseguraría
el centro de la media tarde misma,
sobre qué olvido?
llamando desde el sueño o poco menos, todavía,
cuando un rosa en aparecido,
lo cala, indiferentemente, y lo libra, lo libra
a su limbo?
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The Jacaranda Tree by Juan L. Ortiz (translation by Mac J. Wilson)
The jacaranda tree is about to flower... friend...
Surely it's about to flower... have you felt it?
But where, that purple longing, where, can you
tell me?
Certainly it hints in the unknown what of its twigs...
How is it, if not, that absent presence, or perhaps, that even from an invisibility,
obsesses, self-evidently
the very center of the afternoon,
over what oblivion?
calling from a dream or a bit less, still,
when a ghostly pink,
marks it, indifferently, and frees it, frees it
to its limbo?
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